“咔嚓。”

那个刚刚成型的煤球，表面出现了一道裂纹。紧接着，裂纹迅速扩大，像是被击碎的瓷器，哗啦一声，碎成了一地黑渣。

失败了。

黄泥少了。粘度不够。

李宽看着那一地碎渣，眼神空洞了一瞬。

但他没有停。

他抓起一把碎渣，重新扔回盆里，又加了一把黄泥，再次搅拌。

寒风呼啸，像是在嘲笑这个不自量力的凡人。

......

第二天，清晨。

祥伯提着食盒来到后院门口，贴着门缝听了听。

里面没有呼噜声，只有那种令人牙酸的“当当”砸击声，和“沙沙”的搅拌声。

“庄主...您歇歇吧...”祥伯老泪纵横。

门内没有任何回应。

只有那不知疲倦的劳作声，像是一个不知疼痛的傀儡。

第二天，正午。

李宽面前已经摆了三十个配比不同的煤球。

有的干裂了，有的太软塌成了饼。

只有一个，在风干了两个时辰后，依然坚挺地立在那里，黑得深邃，硬得像铁。

“成了？”

李宽那双熬得通红的眼睛里爆出一团精光。

他颤抖着手，捧起那个煤球，就像捧着刚出生的婴儿。

接下来，是试火。

这是最后一道鬼门关。如果点不着，或者还是有毒烟，那一切都是白费。

李宽找来一个破旧的陶炉，生了一点木炭引火，然后将那块蜂窝煤小心翼翼地放了上去。

等待。

漫长的等待。

一刻钟过去了。

煤球底部变红了，但并没有像原煤那样立刻爆燃，而是像个温吞的老人，半死不活地冒着烟。

而且，那烟依旧带着一股呛人的味道，虽然比原煤轻了点，但依然刺鼻。

“不行...”

李宽喃喃自语，声音绝望：

“火起得太慢...石灰加少了，硫磺没压住...黄泥加多了，封住了火门...”

失败。

又是失败。

李宽一脚踹翻了陶炉，看着那块半生不熟的煤球在地上滚落，碎成两半。

那一刻，疲惫、饥饿、寒冷、挫败感，像潮水一样将他淹没。

他也是人。

他是穿越者，但他不是神仙。

他也会累，也会崩溃。

李宽瘫倒在煤堆旁，看着头顶那四四方方的天空。

“难道...真的做不到吗？”

“难道这