眼，望着头顶帐幔模糊的纹路，视线渐渐空洞。袖中已空，指尖残留的，只有他鲜血粘腻的触感，和他施加在她身上、仿佛要碾碎骨头的重量。

那支染血的玉兰银簪，孤零零地躺在书房冰冷的地面上，映着凄清的月光，像一朵凋零在黑夜里的花。