半晌，孙七斤转向王迁：“阿迁，你呢？”

王迁望着远处。

这个问题，他此前想了三天。

科举？没钱读书，买不起笔墨纸砚，请不起先生。

石炭岭几十年没出过一个秀才。

做生意？没本钱。

连担柴去卖都要交钱，哪来的本钱？

手艺？没门路。

石炭岭只有两种“手艺”——砍柴和等死。

只有一条道。

那就是练武！

这世道，拳头硬，才能站着说话。

武举考中了，能吃皇粮，见官不跪。

考不中，去镖局当镖师、去大户人家当护院、甚至去衙门当差役……总比砍柴强。

留在石炭岭，早晚是死。

进山砍柴，哪天脚下一滑，摔下悬崖。

然后交不起“过山贴”，被炭头帮活活打死。

饿死，病死，冻死……横竖都是死。

既然要死——

“练武。”他说。

孙七斤愣住了，张了张嘴，半晌才发出声音：

“阿迁，你……你知道练武要多少钱吗？镇上的‘威远武馆’，拜师费就要十二两！还不算每月的孝敬、药钱、饭食……”

“我知道。”王迁打断他。

他站起身，拍了拍裤腿上的灰，动作很慢，很稳。

“我知道要钱，我知道难。”他看向孙七斤，又看向其他人，“可留在这儿，就不难么？”

他指着石炭岭。

那些活着的树，树皮都被扒干净了，这是今年冬天人们的‘口粮’。

明年，树死了，人也活不了。

众人一阵沉默。

风刮得更紧了，卷起地上的煤灰，扑进棚子。

几个人眯起眼，偏过头。

王迁却站得笔直。

“既然要死，”他看着他们，眼睛在昏暗的光线里亮得惊人，“不如死在外头。至少，是为自己想活成的样子去死。”