她那颗漂泊的灵魂，暂时停靠的港湾。

“团长。”

一个同样是东北口音的，抗联老兵，走了过来。

“咱们……真的就留下了？”

“不等，杨司令的消息了？”

赵长风没有立刻回答。

他的目光从陈墨和白琳的身上，移开投向了，更远处的那片热火朝天的田野。

在那里他手下那仅剩的十几个从尸山血海里爬出来的东北好汉，正和一群精神头十足的八路军战士们，混在一起。

没有在训练，也没有在战斗。

他们在开荒。

他们脱掉了上衣，赤着膀子露出了一身古铜色的结实的肌肉，和那一道道狰狞的伤疤。

喊着南腔北调的劳动的号子。

有的在用最原始的十字镐，费力地刨着那片长满了荆棘和乱石的荒地。

有的在用扁担，挑着一担担由候德榜用科学方法发酵而成的，混合着人畜粪便和草木灰的“特制肥料”。

汗水顺着他们那饱经风霜的脸颊和那如同山峦般起伏的脊背，滚滚而下。

滴落在这片被他们亲手开垦出来的，崭新的红色的土地里。

他们的脸上虽然充满了疲惫。

但却洋溢着一种，赵长风从未在他们脸上见到过的东西。

那是一种发自内心踏实的灿烂的笑容。

“在哪里打鬼子，不是打鬼子……”

“那你还走吗？”

赵长风看着眼前这，一幅充满了汗水、力量和希望的画卷。

他转过头，看着身边那个还在等待着他答案的老兵。

反问道。

“你……还想走吗？”

那个老兵也顺着他的目光，看了过去。

他看着自己的那些，曾经只会杀人如今，却在学习种地的兄弟们。

他沉默了。

良久。

他咧开嘴露出了一个同样憨厚的却又，无比满足的笑容。

他挠了挠自己那，乱糟糟的像鸡窝一样的头发。

“不走了！”

他说。

“我瞅着这里挺好。”

“像个家。”

赵长风笑了。

他从口袋里掏出了，那半包早已被他揉搓得不成样子的关东烟叶。

撕下一块纸卷了一根，喇叭筒。

递给了那个老兵。

然后又给自己卷了一根。

两人就那么蹲在山坡上。

像两个最普通的华北的老农。

看着山下那片属于他们自己的正在被，一点点地开垦出来的土地。

一口又一口地抽着，那充满了希望味道的辛辣的旱烟。