杰克发出邀请：“明天晚上到我家来吃饭，也许有一个生意你可以尝试一下。”

·····

走出拳馆时，夕阳将维克托的影子拉得很长。

他走向南区，却在半路停下了脚步。

“嘿，维克托。”

一个熟悉的声音从身后传来。

维克托转身，看到吉米正倚在迈克尔的N手福特旁边。

这个曾经瘦弱的小混混如今穿着价值四十五美元的西装，头发梳得一丝不苟。

“上车！”

维克托与吉米一起上车，迈克尔就在驾驶。

“自动洗衣店怎么样？”

吉米咧嘴一笑：“一万一千美金，比市价低了些。按你说的，给那个老人一间房子住，其余的全是我们的。”

维克托点点头，没有多问细节。

“那么洗衣店就暂时给你经营，不要亏本了。”

“没问题，我已经学了三个月了！”

吉米很会来事：“我准备稍微翻新一下，然后放一种免费的洗衣粉，再加上几种收费的洗衣粉，这样能赚的多一点。”

维克托警告：“最好是真的洗衣粉。”

······

回到公寓，维克托站在浴室镜子前，审视着自己身上的每一处伤痕。

右肩上的淤青是今天对抗训练时留下的，胸腹上的淤青是则是最近一个月反复积累的。

他的身体就像一张记录着熬炼的地图。

这些日子以来，维克托的作息严格得像瑞士钟表——清晨跑步，上午技术训练，下午实战演练，晚上研究对手录像。

他的生活简化到了极致：训练、吃饭、睡觉，周而复始。

床头柜上放着福柯拳馆的报名表，上面清晰地印着‘全美拳击锦标赛芝加哥选拔赛’的字样。

日期是1985年3月6日，还有整整一月。

窗外，南区的霓虹灯开始闪烁。

维克托拉上窗帘，从床下拖出一个铁盒。

里面很少量的石灰和一些绷带，这曾经是维克托作弊用的道具，但是现在维克托将他们推入到最里面：

自己这么辛苦，难道还不能堂堂正正？

第二天清晨，当第一缕阳光穿透芝加哥的高楼时，维克托已经完成了五公里负重慢跑和五公里快走。

福柯拳馆里，老杰克正在擦拭他的老式秒表。

“今天开始减量训练，”

老杰克头也不抬地说，“但强度不变。”

维克托点点头，走向沙袋区。

他知道接下来的两周会像地狱，但他已经习惯了地狱。

现在，同样的体重，却是完全不同的构成。

“别得意，”

老杰克仿佛读出